"Arte contemporáneo"

Hace unos días acudí a una exposición de “arte” contemporáneo. Bueno, en honor a la verdad he de admitir que el encuentro con la exposición fue fortuito e indeseado por mi parte. En cualquier caso, traté de comportarme como un visitante más; me libré de los supuestos prejuicios que nos achacan los críticos a ésos que aborrecemos el arte contemporáneo, hice alguna foto – por eso de recordar el momento – y traté de ir más allá de mi ideal de belleza, buscando cualquier atisbo de grandeza en las obras expuestas.

El resultado fue desolador. Sigo pensando que el arte contemporáneo no es digno de llamarse como se llama y que gran parte de los pintores y escultores que le dan forma, más que pintando o esculpiendo, deberían estar dando rienda suelta a sus reprimidos instintos en presencia de un psicólogo. Quizás el problema sea mío, que no comprendo la altura de sus pensamientos, que no comprendo la magnificencia de su obra.

Lo cierto es que las pinturas y esculturas que pude contemplar distan mucho de lo que a lo largo de la Historia se ha concebido, en variopintas formas, como Belleza. Con mayúsculas. En la exposición primaban imágenes depravadas protagonizadas por íncubos y súcubos, aparatos reproductores femeninos y masculinos y, sobre todo, seres humanos con expresiones siempre rijosas, seres humanos invadidos por una lascivia desmedida que, en ocasiones, quedaba patente en forma de saliva, de vulgares babas. Ése es el nivel al que hemos llegado. Hasta al arte hemos tornado partícipe de nuestra hedonista demencia.

Pero no se crean ustedes, queridos lectores, que los pintores y escultores son unos iluminados de influencia satánica que nada tienen que ver con la sociedad. En verdad, son nuestro reflejo. Son el vivo retrato de una sociedad que se ha vendido al hedonismo, de una sociedad cuya más loable meta es la felicidad – que en verdad no es tal – inmediata y efímera, la satisfacción de instintos mediante los dos perversos placeres que dominan el mundo hodierno: el sexo y el dinero. He aquí la convergencia perfecta del consumismo exacerbado y de la filosofía de Freud. El hombre de hoy. O mejor. Nosotros, los primates de hoy.

Y es que, al fin y al cabo, ¿qué tipo de producción artística se puede esperar de una sociedad en que las conversaciones más profundas versan sobre turgentes tetas y cuentas bancarias; sobre respingones traseros y fajos de billetes hacinados en una bien custodiada caja fuerte? Ciertamente, una horrible.